c’era una volta “un mese di ferie d’estate”, un mese che tutti mi invidiavano, con una media italiana di 2-3 settimane di ferie, massimo.
negli ultimi anni “il mese d’estate” non esiste più, sostituito da “2 settimane + 1 a scelta”, che io attacco alle altre nel patetico tentativo di allungare un brodo che poi, a conti fatti, tanto lungo non è.
perchè 4 settimane di ferie quando sei abituato a farle neanche le vedi, 3 sono poche, 2 niente. ripeto: abitudine.
il 22 agosto, praticamente ancora piena estate, dovrò tornare in galera a scaldare la sedia, a non fare nulla o a fare merda, per due lire, mentre la vita, l’estate. il divertimento scivolano rapidamente e inesorabilmente verso l’abisso dell’autunno prima e dell’inverno poi.
a tornare a lavorare il 22 agosto, col caldo e tutto il resto, sapendo che c’è gente ancora in spiaggia, tanta, tantissima, c’è solo da augurare maledizioni circa le peggio malattie conosciute dall’uomo per chi ha preso cotanta iniziativa.
c’era una volta “un mese di vacanza”.
c’era. perchè come ogni cosa bella della mia vita, per una evidente legge non scritta, deve andare sempre tutto in merda.